Ya no existe el fondo editorial ("Microstorie") que dirigieron Ginzburg y Levi y que permitió identificarlos: se cerró a mediados de los noventa y se transfirieron sus obras a la mayor y más prestigiosa colección de ensayo de Einaudi ("Paperbacks"). ¿Podemos hallar mejor síntoma de la crisis editorial y personal que el cierre de una colección emblemática? La casa ha cambiado de propiedad: ha ido a parar a manos de Silvio Berlusconi, caracterizado ideológicamente por su inquietante populismo conservador y empeñado en completar concentraciones empresariales en el ramo de la industria cultural y de entretenimiento. Este hecho y otros factores personales han motivado, además, que algunos de los autores de "Microstorie" o, mejor, que algunos de los autores-símbolo de Einaudi hayan cambiado ostentosamente de sello y se hayan pasado a la competencia: Carlo Ginzburg, por ejemplo, dirige ahora la sección "Culture" de la célebre colección "Campi del sapere" de Feltrinelli, una sección que no invoca ya el rótulo de la microhistoria, una sección en la que su responsable se interroga sobre la diversidad cultural, la pluralidad de voces y en la que el primer libro (Occhiacci di legno), del que él mismo es autor, no contiene alusión alguna a la corriente a la que se le asoció. Y, como símbolo final, el viejo editor ha muerto, el viejo y prestigioso patrón ha fenecido derrotado por la edad pero su desaparición ha ocurrido después de que la casa padeciera una elefantiasis de crecimiento que debió ser subsanada externamente. Tantos avatares han sucedido que incluso en sus últimas contribuciones, cuando se les ha pedido hacer balance de lo que ha sido o es la microhistoria (1994), esos mismos autores parecen hacer el duelo por una corriente que si en efecto llegó a existir ahora estaría ya difunta. Si es esto cierto, estaríamos ante una paradoja evidente: cuando el éxito internacional de la microhistoria es más evidente, cuando se multiplican las referencias, los estudios críticos, los congresos y las evaluaciones --es decir, en los años noventa--, es precisamente cuando podemos dar por concluida esa experiencia colectiva. ¿Colectiva?

Un repaso historiográfico revela ciertos rasgos colectivos, en efecto, pero el caso de "la" microhistoria revela más aún lo que Henri Marrou decía de la pervivencia de la obra histórica. Su suerte futura puede estar garantizada o no por un contexto editorial, puede estar asegurada o no por instituciones académicas que le den repercusión, pero --como apostillaba Marrou-- su vigencia y la duración de sus efectos obedecen a un hecho puramente textual, a una virtud que se expresa en la obra y de la que ésta es prueba y materialización. Así, aunque entre los historiadores haya casos afortunados de empresas colectivas que proporcionan amparo y audiencia a epígonos --y el ejemplo más evidente es la repercusión internacional de Annales--, esto es más la excepción que la regla. Es decir, los éxitos y los fracasos son, en principio, individuales, y el vigor de una monografía es principalmente dependiente del genio del historiador, de la personalidad que hace la obra, del investigador que escribe, de cómo narra y de los recursos que emplea. Expresado de otra manera, aun en el caso de que no hubiera existido jamás una "escuela de los Annales", Los reyes taumaturgos seguiría siendo uno de nuestros clásicos: un volumen concebido de tal modo que su forma, su enunciación, su argumentación y la retórica de que se sirve el historiador --para que así le aceptemos sus preguntas y las respuestas conjeturales que audazmente propone-- serían su virtud, los atributos imperecederos que le permiten auparse por encima de sus limitaciones documentales o de sus explicaciones ya inaceptables.

En ese sentido, buena parte del éxito (y del fracaso) que cabe atribuir a la microhistoria depende de una obra y de un historiador, dependen de El queso y los gusanos (1976), de Carlo Ginzburg; dependen de un factor azaroso y excepcional como es el de una cualidad personal materializada en un libro concreto. Es a ese volumen, del que nos ocupamos extensamente en otra parte (1999), al que en buena medida debemos achacar la difusión de la etiqueta (microhistoria) asociada a una obra de calidad y reforzada por otras que siguieron pero que ya no alcanzaron la nombradía de aquélla. Un volumen de éxito, un éxito que sobrepasa el contexto circunstancial en el que había aparecido y que precedió a la creación de una colección de la que sería deudora, ha llevado a numerosos lectores a identificar una cosa y la otra. En este caso, además, se trataría de una identificación confirmada editorialmente con otras obras bien resueltas aunque en ocasiones muy distintas (por ejemplo Terra e telai, de Franco Ramella, o La herencia inmaterial, de Giovanni Levi). Pero se trataría también de una sabia operación de prestigio en virtud de la cual el editor publica a otros autores reverenciados (E.P. Thompson) que, en principio, nada tienen que ver con la etiqueta (la microhistoria). Se trata, pues, de una asimilación mercantil mediante la cual se adopta como vecinos de colección a historiadores distinguidos a los que se toma como antecesores y de cuya virtud el resto se contagia por contigüidad: dan cimiento, antigüedad, prestigio y honorabilidad. Reparemos algo más en estos hechos, reparemos en lo que ha rodeado a Einaudi y a Ginzburg.

La editorial Einaudi, fundada en el Turín de 1933, ha sido hasta fecha bien reciente el baluarte de la izquierda cultural y fue en su origen el producto exquisito de colaboraciones opositoras, antifascistas y progresistas: entre otras, la del matrimonio Leone y Natalia Ginzburg, la Cesare Pavese e Italo Calvino, después, además de la de su principal inspirador: Giulio Einaudi. Eran aquéllos, como los han descrito sus propios protagonistas y como se reflejan en el libro conmemorativo Cinquant'anni di un editore, años de mocedad, pero sobre todo eran años de resistencia política y de inquietud intelectual, universal, de amistades compartidas y de excitación literaria. El ensayo de calidad, las revistas de pensamiento y, en fin, la literatura fueron así, desde sus inicios, el ámbito de intervención del editor. Pero, en principio, esos primeros años eran también años de riesgo político y de extrema crueldad. Como nos relató su viuda en esa espléndida evocación que lleva por título Léxico particular, Leone Ginzburg, aquel que fuera el primer animador de las ediciones Einaudi, moría en la cárcel romana de Civitavecchia después de haber ejercido la oposición antifascista (Giustizia e libertà), después de haber estado confinado con su familia en los Abruzos y después de haber sido apresado y torturado por lo nazis: "sin concluir su obra, sin dejarnos un mensaje. Por eso no podemos resignarnos; ni perdonar", apostillaba Norberto Bobbio en su Perfil ideológico del siglo XX en Italia. De todas las personas que rodearon a Einaudi en la guerra o en la inmediata posguerra, aquella que, a juicio del editor, más firmemente mantuvo la continuidad de dicha empresa cultural, aquella que, según anota en su memorias, "custodió" los valores de la casa, y se mostró siempre como su conciencia crítica, fue precisamente Natalia Ginzburg. En fin, en el transcurso de varias décadas, la editorial se ha renovado, ha incrementado vertiginosamente sus colecciones, ha incorporado a prestigiosas figuras del mundo cultural italiano reciente en calidad de asesores, ha atravesado momentos de grave crisis económica y, como decíamos, ha acabado por cambiar su propiedad hasta pasar --para escándalo de algunos-- a la órbita de Berlusconi. El rasgo más sobresaliente de esa pequeña historia es la relevancia que siempre se dio en Einaudi a los asesores, a los comités de lectura, al modo de lo que Gallimard estableciera en Francia. Uno de los nombres más significativos de quienes se han ocupado de esta tarea --y que ya no la ejerce al haber abandonado la casa-- es precisamente el de Carlo Ginzburg, hijo de Leone y de Natalia. Fue él quien tradujo a Marc Bloch, quien prologó la versión italiana de Los reyes taumaturgos y a quien, en fin, se le hizo responsable de las evaluaciones y de las lecturas de obras históricas y ensayos sobre arte, para acabar codirigiendo con Giovanni Levi la colección más emblemática de la renovación historiográfica y a la que ya hemos hecho alusión: "Microstorie".

2. Los primeros intentos habidos en Italia en los que ya se dice defender un modelo cognoscitivo microanalítico para la historia datan de la primera mitad de los años setenta. En efecto, un historiador modernista, Edoardo Grendi, particularmente sensible a los avances producidos en las ciencias sociales, defendía la elección de un enfoque micro para una disciplina en la que, desde la ruptura annalista, sus oficiantes se habrían acostumbrado a operar con las grandes magnitudes, con la larga duración y, en definitiva, con aquellos procedimientos seriales que se fundaban en el anonimato y en lo cuantitativo. La repercusión que este paradigma había tenido en la Italia de aquellas fechas es indudable, y quizá dos hechos lo prueban suficientemente: por una parte, la fundación en 1967 de una revista ‑‑Quaderni Storici delle Marche‑‑ cuyo primer artículo, el proemio historiográfico que servía de proclama intelectual, era la traducción italiana de la longue durée de Braudel; por otra, y poco tiempo después, la edición de la Storia d'Italia de Einuadi (1972), a la que podemos considerar como una síntesis entre categorías y modos analíticos tomados en préstamo de Annales ‑‑y, por consiguiente, de su principal inspirador en aquellas fechas, Braudel‑‑ y convenciones e intuiciones propias de la historiografía italiana de impronta gramsciana.

Las propuestas de Edoardo Grendi no eran totalmente congruentes con algunas de las certezas que este paradigma historiográfico imponía en aquellas fechas. Frente a la historia total propugnada por Braudel, aquello que Grendi defendía era un modelo de análisis más modesto que permitiera reducir los objetos de investigación. En realidad, su propuesta no era sino el traslado al ámbito histórico de una perspectiva micro que ya se habían dado con anterioridad, en otras disciplinas, tanto en la antropología como en la economía. En el primer caso, dos eran las enseñanzas sobre las que Grendi ponía el énfasis en aquellas fechas (y después): por un lado, el enfoque propiamente microanalítico de la etnología, identificado con la contextualización del hecho; por otro, el estudio de las relaciones sociales a través de sus distintas manifestaciones económicas o extraeconómicas. Lo que, en 1972, decía o parecía envidiar de la antropología era, en efecto, su apego al contexto, a "la situzionalità concreta (e cioé le istituzioni, la storia, ecc.)". Entregados a la técnica de la observación participante, los etnógrafos reúnen sus datos, hacen acopio de lo que les transmiten sus informantes, sabiendo que cada hecho forma parte de una cadena de hechos de los que no puede amputarse impunemente. Pero, además, Grendi asumía la tradición de la antropología sustantivista, la tradición que, a partir de la teoría del don y del principio de reciprocidad, vinculaba a Polanyi, a Mauss, a Boass o a Malinowski. El objetivo de esa perspectiva no era la mera importación de modelos etnológicos --añadía el italiano en esas fechas--, sino interrogarse sobre la evidencia supuestamente incontrovertible de algunas categorías: en concreto aquellas que, de matriz económica, se habían incorporado a la disciplina histórica como si fueran obvias en sí mismas, las de mercado y racionalidad. Ambos conceptos, que constituían desde antiguo objeto preferente de la microeconomía, se abordaban desde esta última disciplina como nociones lógicas subordinadas a la teoría de la elección racional, en principio, una teoría normativa. En este caso, las actividades económicas, al menos desde la perspectiva marginalista, se explicaban a partir del postulado de la maximización y ello servía tanto para explicar las elecciones de los empresarios como las decisiones de los consumidores. En este sentido, aun adoptando el enfoque micro, la economía expulsaba los contextos reales de dichas elecciones y, en ese sentido, era escasamente fructífera para los historiadores, al menos en comparación con los usos y los rendimientos de la perspectiva micro entre los antropólogos.

¿Pero eran todas las antropologías variantes de una disciplina contextual, variantes de una disciplina que siempre otorgaría relevancia al contexto? Los Annales habían recibido una fuerte influencia de la perspectiva antropológico‑estructural y, como tal, el impulso etnológico que aquella publicación podía experimentar tenía más que ver con el análisis de invariantes, con el estudio de reglas y, en definitiva, con la posibilidad de establecer modelos. Por eso, precisamente, es por lo que Claude Lévi-Strauss marcaba diferencias con la historia "tradicional" como disciplina de la acción y celebraba la proximidad del modelo braudeliano al estudio de lo inconsciente, según leemos en el primer capítulo de su Antropología estructural. Por el contrario, la variante anglosajona, al menos desde E.E. Evans‑Pritchard, había reivindicado, más allá de la formalización, el estudio singular de casos concretos dotados de su particular historicidad. La reivindicación de la historia hecha por los antropólogos daba unos resultados contrarios a lo sucedido en el caso francés. Por eso, precisamente, es por lo que Past and Present tuvo desde sus orígenes una impronta bien diferente a la que podemos apreciar en los Annales de las mismas fechas. Como apostilló años después Clifford Geertz, cuando los antropólogos optan por lo microscópico no es por incapacidad teórica o generalizante, no es por estar apegados a una teoría humanista de la acción, como deplorarían Lévi-Strauss y la generación de estructuralistas que encabezó. Si optan por lo microscópico --añade el etnólogo norteamericano en La interpretación de las culturas-- es porque el investigador se propone analizar los mismos "megaconceptos con los que se debaten las ciencias sociales contemporáneas" pero partiendo "de los conocimientos extraordinariamente abundantes que tiene de cuestiones extremadamente pequeñas". ¿Hay alguna coincidencia en lo dicho por Geertz a propósito de lo microscópico en etnología y lo que defendiera Grendi para la historia?

Como se puede observar, la defensa de esta perspectiva no tiene, en principio, nada que ver con los postulados en los que se basa la microeconomía, una microeconomía en la que sus practicantes analizan teóricamente la conducta del consumidor racional. Y no tiene que ver porque en un caso estamos ante una teoría normativa y, en otro, nos hallamos ante una teoría explicativa: lo micro en historia, de acuerdo con Grendi, tiene que ver más con el relieve dado al contexto, con el análisis circunstancial que los etnólogos anglosajones asumen mancomunadamente (y ésta es, en fin, una generalización que nos consentimos). Por tanto, la primera consecuencia que se extrae de aquella temprana propuesta, la que hiciera Grendi a la altura de 1972, es la reducción de la escala de observación. Pero, como decíamos, más allá de este procedimiento, lo que Grendi defendía era el análisis de las relaciones sociales, los modos de interacción múltiples y complejos que se dan entre sujetos operantes en un contexto histórico. Ahora bien, el estudio relacional y, a la vez, la reducción de la escala sólo podían ser practicables en aquellos dominios en los que, por sus pequeñas dimensiones, el análisis pudiera resultar realizarse y, además, ser significativo. De entre los textos que entonces publicara, dos son especialmente en los que desarrolló esta tesis. El primero de ellos es una respuesta dada por Grendi al modelo analítico de la burguesía francesa adoptado por Adeline Daumard y sus colaboradores. En aquel texto ("Il daumardismo: una via senza uscita?", 1975), les reprochaba el cartesianismo formal de las categorías empleadas para homogeneizar extracontextualmente los datos patrimoniales de los burgueses de cinco ciudades francesas: intentado que fueran congruentes, esas informaciones carecían de vida y sólo consentían comparaciones muy externas, numéricas, sin nombres, sin relaciones y sin que el lector supiera el valor simbólico que el contexto daba a cada objeto.

Es por eso por lo que, poco tiempo después, hacia 1977, Grendi defendería expresamente el estudio microanalítico --y así lo llamaba-- en el seno de aquellas formas de agregación social y política más reducidas que las que podían representar el Estado o la nación: "e perché deve essere l'aggregato‑nazione e non la comunità o la città o il mestiere il luogo d'elezione per lo studio de queste trasformazioni? ". Si, a juicio de Grendi, la historia social había de tener por objeto "ricostruire l'evoluzione e la dinamica dei comportamenti sociali", es decir, las relaciones, "il villaggio contadino" o el "quartiere urbano", formas diversas de comunidad, son áreas privilegiadas de dicho estudio, leemos en "Micro-analisi e storia sociale". Es ésta una tesis que nuestro autor no ha modificado sustancialmente y, de hecho, muchos años después, en 1994, cuando reevaluaba el microanálisis histórico acababa su reflexión en los mismos términos, acababa reivindicando otra vez la reducción de la escala para así hacer florecer el contexto, para así emprender una historia social en la que los estudios de comunidad permitiesen exhumar la compleja red de las relaciones sociales.

¿Cuáles fueron los referentes que le permitieron fundamentar aquella temprana propuesta microanalítica? No son siempre los mismos, no son exactamente los mismos aquellos que defendiera en 1972 y los que menciona, por ejemplo, en 1993 con motivo de la publicación de Il Cervo e la Repubblica. Hay, sí, coincidencias y hay lealtades que permanecen, y, entre éstas, hay una inclinación evidentemente anglosajona, muy poco "francesa", sobre la convendrá demorarse. A este historiador italiano, por ejemplo, se debe la difusión en Italia de ciertos autores que, para las fechas en las que comenzó a divulgarlos, no eran muy conocidos. Sin duda, que estos referentes pertenecieran al ámbito anglosajón no es extraño si se tiene en cuenta la productiva estancia que este autor disfrutara en la London School of Economics de la posguerra. Este hecho permite entender la línea de investigación que Grendi recorre desde los años sesenta, una línea con objetos variados, una línea que se inicia con la historia del movimiento obrero y, especialmente, con la difusión de la obra de los historiadores marxistas británicos que se ocupaban de ese tema. En una entrevista publicada en 1990, Giovanni Levi le atribuye a Grendi un carácter "inglés", y esa atribución es algo más que una boutade. Decía Thompson en "The peculiarities of the English" que el mejor idioma de los anglosajones habría sido aquel en el que confluyen históricamente el léxico protestante, el lenguaje individualista, el empirismo y, en definitiva, aquel que se propone abatir los universales. Pues bien, esos atributos son probablemente los mismos con los que se revistió Grendi en (y desde) su temporada londinense, hecho que es aún más llamativo si tenemos en cuenta su procedencia, la de una historiografía en la que el peso del historicismo y del idealismo había sido y seguía siendo muy grande. Quizá por esta razón --quizá por este empirismo en el que se nutrió-- es por lo que pueda entenderse mejor el relieve que Grendi iba a dar a la noción de contexto, una noción en este caso entendida a la manera de E. P. Thompson. Quizá por esta razón --quizá por esta lealtad-- es por lo que pueda entenderse que haya sido este investigador italiano aquel que más ha contribuido a difundir en su país la obra del historiador británico.

Esta mirada distanciada y crítica que Grendi aprecia en Thompson la lleva hasta el extremo, hasta un extremo en el que poder hallar ciertas afinidades con otro autor, también instalado en la tradición británica, un autor que años antes había efectuado una lectura igualmente heterodoxa y "etnológica" del proceso de formación del capitalismo. Se refiere a Karl Polanyi. Quizá puedan sorprendernos las sintonías que Grendi establece entre ambos autores: mientras uno pertenece a la tradición marxista, el otro no; mientras uno se expresa como antropólogo, el otro lo hace como historiador. Sin embargo, ambos comparten un mismo interés ‑‑la exégesis crítico‑analítica del proceso de formación del capitalismo‑‑ y, además, lo desarrollan con instrumentos y categorías heterodoxos. En ese sentido, el atractivo que Karl Polanyi ejerce en Grendi resulta perfectamente comprensible: "l'esperienza teorica" de este último autor "ha influenzato del pari storici e antropologi", aunque fundamentalmente en el ámbito anglosajón. En efecto, este autor, al que se le conoce como un antropólogo de la economía, desarrolló parte de su obra en Gran Bretaña y en Estados Unidos a partir del temprano exilio que le alejó de su Budapest natal, de ese Budapest en el que compartía amistad y camaradería intelectual con Lukács. De todas sus obras, aquella que constituye un clásico todavía vigente es sin suda la que lleva por título La gran transformación, publicada originalmente en 1944 y pronto editada en su primera y parcial versión castellana en la editorial Claridad de Buenos Aires. En ésta y en otras investigaciones, Polanyi desarrolla, como se sabe, un análisis de la economía de mercado y de sus orígenes, comprobando la historicidad del contrato y del beneficio económico y subrayando el carácter de economía "incorporada" que tienen los distintos tipos de transacciones. Es decir, la economía funciona, antes del capitalismo, como un subproducto de las obligaciones de parentesco, políticas y religiosas, quedando los medios de subsistencia garantizados como un derecho moral que derivaba de la pertenencia a una comunidad humana. En ese sentido, reciprocidad, redistribución e intercambio constituyen formas de transacción que son diversamente dominantes según las sociedades históricas o simultáneas, según jerarquías internas de esas mismas comunidades.

A partir de estos supuestos, dos son las ideas que nuestro autor trata de desmentir. Por un lado, la de que los mercados puedan contemplarse como la forma omnipresente de la organización económica. Por otro, la de que esa misma organización determine la estructura social y la cultura en todas las sociedades. De ser ciertas estas premisas en algún momento histórico, sólo se cumplirían por entero bajo el capitalismo concurrencial dominado por el mecanismo del mercado autorregulador. Frente al axioma smithiano del interés económico como móvil de la acción social, frente a la reevaluación del homo oeconomicus de la tradición neoclásica, Polanyi subraya la certidumbre inversa: el hombre no tiene una propensión innata al tráfico. Es sólo la necesidad social de organizar los recursos el factor que conduce al cambio. En ese sentido acepta alguno de los supuestos marxistas para el análisis de la economía capitalista, supuestos que no podrían generalizarse para las sociedades primitivas y arcaicas. Por tanto, la conclusión que extrae Polanyi es la de que la estructura institucional del capitalismo concurrencial escindió la economía de la sociedad y del Estado, transformando el trabajo y la tierra en mercancías y organizando su oferta como si, en efecto, fuesen artículos elaborados para ser vendidos. Esta es "la gran transformación" que se experimenta en Occidente y de la que nacen los mercados "incontrolados", en los que la economía ha dejado de estar incorporada a la sociedad.

Tal vez hoy ya no nos sorprenda la tesis en la que se sustentan estos argumentos. Sin embargo, no hay que olvidar la época en la que estas ideas se expresan. Probablemente lo que sí que nos puede sorprender es la escasa o nula recepción que este autor tuvo en Italia o en Francia hasta los años setenta, cuando Grendi, en un caso, y Annales, en el otro, empezaron a difundirlo. La operación de recuperación del autor húngaro se potencia en Italia con la edición de La grande trasformazione, un volumen que aparece en Einaudi en 1974 y del que Grendi publicará una extensa y significativa reseña en la Rivista storica italiana, el principal medio corporativo de los investigadores de aquel país. Pero esa operación de difusión se consuma con Polanyi. Dall'antropologia economica alla microanalisi storica (1978), una obra rara --la obra de un historiador presentando a un antropólogo de la economía-- : una obra de introducción de la que es autor Grendi y en la que su subtítulo es suficientemente explícito de las intenciones que el historiador le da.

En una primera parte, el investigador italiano describe y analiza las categorías polanyianas, poniéndolas en relación con la antropología social inglesa, con el sustantivismo económico y, al fin, con la antropología marxista. En la segunda parte, por el contrario, la figura de Polanyi pierde relieve para dar paso a un uso productivo de sus conceptos y enfoques de modo que permitan fundar una nueva mirada sobre viejos temas. En definitiva, Grendi se propone abatir dos rasgos recurrentes del trabajo histórico y que son dos vicios de origen tomando para ello a Polanyi como excusa teórica que le permita desarrollar la aproximación microanalítica en historia. Al hacerlo así, aspira a destruir el teleologismo implícito o explícito que ha informado buena parte de los análisis histórico‑económicos del capitalismo. Al hacerlo así, aspira también a combatir el referente normativo con el que los historiadores suelen evaluar la modernidad de las sociedades que estudian, y del que son ejemplo fehaciente los hilos conductores "progresistas" que se incluyen en los manuales o libros de texto, según denunciara expresamente Grendi en un artículo posterior, de 1979. El rechazo de esos errores procedimentales le facultarán --añade-- para poner en práctica los estudios de comunidad. De ese modo, leemos en ese volumen de 1978, podremos pasar "di un procedimento dal ``micro'' dell'unità domestica al ``macro'' della società più ampia, attraverso la comunità intesa come forma di aggregazione socio‑spaziale intermedia (...). Questo procedimento --concluye-- è opposto a quello generalmente seguito dall'approccio storico che definisce i caratteri generali della società sulle basi di una considerazione ideal‑tipica dei rapporti interpersonali astraendo quindi dalla loro definizione spaziale e di scala".

Al margen de que la unidad doméstica, la comunidad o el mercado puedan ser objetos, nuevos o viejos, que se introducen o se reintroducen en el discurso histórico de aquellas fechas, la lección que extrae Grendi es más propiamente la de una mirada microanalítica que no da por supuesto ningún elemento que no se explique en su relación contextual. Esta última aseveración nos permite precisamente volver sobre una de las certidumbres que Thompson sostiene y que Grendi defendía ardorosamente: la historia como la disciplina del contexto, entendiendo por tal que el análisis que se realice sobre cualquier hecho histórico sólo podrá adquirir significado dentro de un conjunto de hechos siendo también cada uno de ellos un eslabón de una cadena. Y esto es lo que permite a Grendi relativizar una de las características más celebradas de la historiografía annalista: la interdisciplinariedad. Su preocupación no es la de estar atento sin más a las innovaciones de las ciencias sociales para ejercer sobre ellas un canibalismo interesado, sino, por el contrario, obligar a las categorías y a los métodos a confrontarse con el hecho inerte cuyo significado no se lo dan esas ciencias extrahistóricas, sino la red de relaciones factuales y personales de la que es inseparable. Se expresa, pues, desde el más consciente realismo histórico, desde una noción de realidad externa en la que es el observador el que se supedita a los dictados del material empírico, en la que es el investigador el que se esfuerza por captar la pertenencia social de lo que estudia. Esa idea de contexto no le lleva entonces, en aquellas fechas, a combatir las posiciones escépticas --tal vez porque el peso del neopirronismo histórico era escaso frente al dominio de las viejas formas de positivismo--, pero será en los noventa, en particular en su contribución de 1994, cuando la asuma desde el punto de vista cognoscitivo para oponerse al relativismo epistemológico. ¿Por qué esta demora? Pues porque en la agenda de Grendi esta propensión sólo se incorpora cuando otros microhistoriadores la hagan el centro del debate histórico. Lo curioso, lo personal y lo irónico es que este investigador la empleará para oponerse a las desventajas o a los riesgos de otras formas de microhistoria.

Concluyamos esta primera aproximación. A pesar de las sugestivas y ambivalentes implicaciones que este programa de investigación tiene para la historia desde una perspectiva microanalítica, y más allá de los acuerdos o desacuerdos que podamos admitir, el conocimiento internacional que se tiene de Grendi es muy reducido, muy minoritario, y de ese injusto trato que la suerte le inflige parece lamentarse abiertamente en 1994. Es más, hay en ese texto, titulado significativamente "Ripensare la microstoria?", un tono de reproche, de ironía dolida, un tono que le permite marcar distancias con respecto a su principal rival, Carlo Ginzburg, y de eso es prueba fehaciente el interrogante con que matiza la propuesta. Pone siempre entre comillas las palabras microhistoria y microhistoriadores y se profesa nuevamente seguidor del microanálisis histórico, una etiqueta de menor éxito, un rótulo más modesto, menos enfático, pero una designación que le sirve para subrayar la metadisciplinariedad de la perspectiva (microanálisis), una perspectiva en donde el adjetivo (histórico) alude sólo a una de las formas posibles que adopta un enfoque compartido por diversas ciencias. ¿A qué se debería, pues, su menor conocimiento internacional?

No creemos que ese desconocimiento se deba a las aristas de su programa, ni a las posibles incoherencias que podamos hallar en estas propuestas. No creemos tampoco que su escasa repercusión se deba a la tensión irresuelta que se da en Grendi entre el relieve dado a la human agency y la oscuridad o la ambigüedad con las que se refiere al individualismo metodológico. Creemos, por el contrario, que si su microanálisis no ha tenido más repercusión se debe a que no cuenta con una obra como El queso y los gusanos. Si el éxito de un historiador se mide por el genio que expresa en una obra, como apuntó Marrou; si en la fortuna de una monografía interviene principalmente la escritura, los modos de escritura, y menos los datos y las informaciones con que se inviste, como anotó Marrou y apostilló Veyne; en ese caso, deberíamos convenir en que no hay tal cosa en Grendi. Más aún, como añadía Giovanni Levi (1994), uno de los discípulos más aventajados y agradecidos, su escritura, sometida a una depuración tortuosa, es oscura, "ilegible", poco placentera. Que su obra haya tenido escaso eco no quiere decir, sin embargo, que a Edoardo Grendi no se le cite, pero en este caso, cuando con motivo de la microhistoria, se alude a su persona es porque se le reconoce la paternidad de un oxímoron afortunado ‑‑lo excepcional normal‑‑, oxímoron que compendiaría la tarea cognoscitiva de la perspectiva micro. A esta fórmula retórica, como a las metáforas a las que son tan afines los microhistoriadores, se le ha dado un relieve desproporcionado. Ya lo decíamos en 1993 y sobre ello se pronunció el propio Grendi un año después.

¿Qué era eso de lo excepcional normal? Según leemos en su artículo de 1977, "caratteristicamente lo storico lavora su molte testimonianze indirette: in questa situazione il documento eccezionale può risultare eccezionalmente ``normale'', appunto perché rivelante". Con esta fórmula contradictoria, paradójica, Grendi, más que referirse al objeto de investigación, lo hace para plantearse el problema de las fuentes, polemizando implícitamente con la cuantificación y la serialización características de la historia annalista. Así, su afirmación alude al uso frecuente e inevitable de documentos indirectos o en negativo ante la falta de testimonios explícitos que nos den información de primera mano. En ese caso, lo excepcional puede revelar efectivamente en negativo aquello que definiríamos como normal, pero eso no implicaba que Grendi estuviera defendiendo en 1977 o en 1994 la adopción de casos excepcionales, raros, extravagantes, extemporáneos o periféricos para el estudio histórico. Por eso es por lo que su noción de contexto le sirve para "normalizar" los objetos estudiados; por eso es por lo que, a su juicio, la conducta y las ideas de Menocchio --el molinero que estudiara su rival en El queso y los gusanos-- podían ser analizadas desde la red de relaciones sociales en las que se inserta su vida y no forzando el caso como si éste fuera explicable desde una cultura extracontextual, extralocal. Así se expresaba en 1994 y así concluía haciendo aún más explícita la rivalidad que los enfrentaba.

La reconstrucción basada en el nombre no abandona necesariamente, según sostienen ambos, la fuente serial o, más aún, la investigación serial. Sin embargo, lo que las diferencia es tomar o no el anonimato como resultado final. En efecto, "el centro de gravedad del tipo de investigación micronominativa que aquí proponemos" persigue a individuos concretos, buscando descubrir "una especie de tela de araña tupida" a partir de la cual es posible obtener "la imagen gráfica de la red de relaciones sociales en que el individuo está integrado". Enunciada así, la conclusión a la que llegaban no era en principio muy diferente a la que había propuesto Grendi. Desde este punto de vista, no debe extrañar, pues, que los autores rescataran el oxímoron de aquél, aunque, en este caso, ampliando polémicamente sus significados. Y ésta es ya una prueba temprana de la distancia que separará a Giznburg de Grendi, una distancia que se hace formal, evidente, explícita en los años noventa. ¿En qué consistían los registros dados ahora a lo excepcional normal? En un primer sentido, "un documento realmente excepcional (y por ello estadísticamente poco frecuente) puede ser mucho más revelador que mil documentos estereotipados". Según otro significado, lo excepcional normal alude a determinados Case Studies y, por tanto, a objetos de investigación que son extraordinariamente extravagantes para nuestro sentido común, pero normales en sociedades precapitalistas, si no de derecho al menos de hecho.

Es en este último punto, en esta última acepción, en los que los autores ensanchan el sentido de lo excepcional normal hasta proponer un tercer registro. Grendi y Ginzburg (y Poni) comparten la personalización ‑‑"il nome"‑‑ del objeto de investigación, para lo cual la reducción microanalítica les parece la más conveniente. De ese modo, se proponen reconstruir la red de relaciones formales o informales de los sujetos, y, en suma, la actividad intencional de los individuos, para lo cual la fuente serial y otras que no consienten la cuantificación pueden ser contempladas desde la misma perspectiva nominal. En definitiva, también hay un interés similar por las aportaciones relevantes de otras disciplinas sociales y, en particular, por la perspectiva antropológica. Ahora bien, a partir de estas coincidencias, Ginzburg y Poni hablan de lo excepcional normal como si este oxímoron implicara también la creación de objetos de investigación definidos a partir de esta cualidad, algo que se aleja de la pretensión originaria de Grendi. La importancia de este último aspecto es capital en la medida en que los autores lo sostienen tres años después de la aparición de El queso y los gusanos y, por tanto, cuando existe un claro referente que puede dar sentido a ese nuevo significado de lo excepcional normal: un extraño molinero, lector contumaz, extravagante y previsible, creador y sabedor de metáforas orgánicas que describen el mundo y su génesis; un excepcional campesino a cuyo interior llegan tradiciones populares de las que ni siquiera es consciente pero a partir de las cuales el historiador se propone reconstruir un pequeño fragmento de la cultura popular y de la cosmogonía moderna. Pero, además, la publicación de "El nombre y el cómo" coincide en el tiempo con la difusión de "Indicios", un célebre ensayo de Ginzburg sobre el paradigma indiciario, un texto en el que, como veremos inmediatamente, se defiende un modelo epistemológico de base conjetural, un modelo en el que el historiador se aventura con hipótesis excepcionales para dar sentido a objetos que también lo son. Esto es, leyendo "El nombre y el cómo" e "Indicios", se tiene la impresión de que constituyen dos racionalizaciones retrospectivas de una investigación que es previa o simultánea; se tiene la impresión de que sirven, entre otras cosas, para defender teóricamente --apelando a lo excepcional normal-- la conversión de un objeto extraño en una vía de acceso al universo corriente de las clases populares y de su cultura.

Por tanto, partiendo de lo excepcional normal son tres los significados que se le atribuyen a la microhistoria, son tres los hallazgos. Uno hace referencia a las fuentes, otro a los objetos de investigación y el último alude al método de conocimiento y a las inferencias a aplicar. En efecto, una cosa es lo excepcional normal en el sentido de Grendi, es decir, el documento no serializable pero significativo por revelador; otra cosa distinta es buscar un objeto de investigación que, por su condición extraña pueda descubrir en negativo o por fragmentos hechos o procesos históricos normales, colectivos; y otra, finalmente, es el indicio como mecanismo de creación de un paradigma cognoscitivo, la huella escasa pero igualmente reveladora a la que hay que dar con audacia un significado. El indicio es característico de determinadas prácticas o disciplinas. Ginzburg describe a este propósito el uso del paradigma indiciario en la crítica de arte para atribuir, mediante signos pictóricos marginales, autorías en disputa o ignoradas (Morelli); en el método detectivesco para hallar las pruebas de inculpación o exculpación de crímenes o delitos (Sherlock Holmes); o en el psicoanálisis para detectar los síntomas --los representantes de las pulsiones-- propios de la psique profunda (Freud). La mirada que convierte un dato en indicio es un mirada basada en la sintomatología o "semiótica" médica: son los ojos de un médico que pueden ver más allá de la epidermis. En efecto, lo que tienen de común los protagonistas o los creadores de esos tres ejemplos es su condición médica. Ginzburg insiste sobre ello estableciendo evidentes analogías entre la historia y la medicina como prácticas basadas en testimonios indirectos, observaciones indiciarias e inferencias conjeturales. Es ésta, la de la analogía entre la historia y la medicina, un tesis antigua, una tesis que reaparece periódicamente, que llega hasta Ginzburg pero de la que se hizo eco contemporáneo un gran helenista, maestro de este historiador e historiógrafo distinguido: Arnaldo Momigliano.

Si aceptamos esta idea, si le admitimos que la historia es la disciplina de lo concreto reconstruido indirecta y oblicuamente, mediante indicios, su método será el de la abducción. Esta última fue analizada y descrita por el filósofo pragmatista Charles S. Peirce. La inferencia abductiva es aquella en la que, poniendo en relación una regla y un resultado, obtenemos un caso; es decir, sabemos que este resultado que alcanzamos puede ser el caso de una regla que hemos sometido a hipótesis. "La deducción prueba que algo tiene que ser; la inducción muestra que algo es actualmente operativo; la abducción sugiere que algo puede ser". En efecto, el proceso abductivo interviene siempre que hay que poner en relación un hecho, al que sólo podemos acceder con pruebas, con testimonios o con indicios, de modo que esa inferencia permita ser verificada. Reconocer que el conocimiento histórico siempre es abductivo no implica caer en una suerte de relativismo. Significa solamente que el historiador no puede acceder de manera directa a una realidad que, por principio, le es opaca, impenetrable, muerta y, por principio, irrestituible, como lo es el crimen y su escenario. Pero su intención es recuperar un pasado que, aunque se le resista, es posible devolver de algún modo al presente. ¿Cuáles son los mecanismos de esta restitución tentativa y parcial? El uso de un material ‑‑la fuente histórica‑‑ que siempre es indirecto, vicario, es decir, un signo. En ese caso, el procedimiento es similar al que desarrollan las disciplinas sintomáticas, esto es, operar con escasas informaciones que, gracias a su atinada descodificación, permitan captar algo de lo que parecía inerte, insignificante, sin sentido. En definitiva, la operación es encontrar los parentescos de significado de un material siempre escaso por naturaleza, ¿Parentescos de significado? ¿De dónde toma Ginzburg esta voz y, sobre todo, los usos que le va a dar?

El historiador es como un sabueso, alguien que olfatea, que desconfía, que sabe de las íntimas e insospechadas relaciones de la realidad, alguien que ve porque sabe mirar, porque sabe buscar. Ocupado de aclarar asuntos extraños o aparentemente carentes de sentido, ese investigador está despierto porque sabe que no puede renunciar a su objeto, porque sabe que debe proponer interpretaciones verosímiles apoyadas en datos empíricos. Es como el detective que basándose en huellas menores avizora conexiones que para otros son simplemente invisibles. ¿Y qué conectaría ese historiador? Los objetos de los que se ocupa Ginzburg son las formas culturales. Por tanto, la mirada de sabueso --la mirada sintomática-- le permitiría trabar relación entre esas formas, próximas o lejanas, inmediatamente afines o históricamente distantes. Si la historia es un proceso en el que los efectos de los actos y de los productos humanos no siempre se agotan ni se olvidan, sino que pueden dilatarse más allá de la consciencia de sus responsables, es posible hallar consecuencias, traslados y contagios constatables en la larga duración. Si, además, esos actos y esos productos están sometidos a la cárcel de un estructura social y cultural de la que son emanación, en ese caso los objetos tratados pregonan en voz alta corrientes que son subterráneas o alejadas en el tiempo. El ejemplo más célebre de este tratamiento histórico es el de Menocchio, el molinero de El queso y los gusanos; el más extremo es el que hallamos en Historia nocturna. De ese modo, lo que empezó siendo la historia de un individuo se revela al final como la historia de una colectividad o, mejor, como la historia de una cultura popular cuyas corrientes subterráneas emergen en cualquier espacio de la humanidad allá en donde se dan las condiciones de expresión, allá en donde se condensan o confluyen.

En ese caso, pues, Menocchio es o puede ser tomado como un síntoma, como el dato revelador de algo que lo trasciende, como el signo de algo que está ausente pero del que sería expresión parcial o representación. El historiador lo toma, pues, como una vía de ingreso, como ese punto concreto y expedito que permite, al modo de Verne, acceder al centro de la tierra. Los datos que hacen del molinero un caso --y que en principio parecen corresponder al delirio o a lo inexplicable-- son las informaciones de partida y las conexiones con las que el historiador se aventura son las interpretaciones resultantes. Pero...¿conectar con qué? Si es extraño, excepcional en el sentido corriente de la expresión, ¿cuáles serán la fuentes de esa concepción tan extravagante? La audacia de Ginzburg trataría de aclarar un caso "raro" y el modo de que sirve es, como anticipábamos, el de los parecidos de familia. Esa expresión es propia de la morfología y, en esta acepción, la morfología es una disciplina fundada sobre Vladimir Propp a la que Ginzburg le empareja Ludwig Wittgenstein. Lo dice expresamente en Mitos, emblemas, indicios y lo dice como el descubrimiento personal que es, como el hallazgo doctrinal de un modo de proceder que es antiguo y que él mismo practicaba pero del que no tenía los referentes claros. Tal y como lo insinúa, es el Wittgenstein que hizo comentarios a La rama dorada de Frazer el que, en efecto, completa esa mirada morfológica de la que él es portador. La mirada morfológica es la de quien se ocupa de encontrar filiaciones entre formas (en este caso, culturales) próximas o distantes, formas que rompen las barreras contextuales más cercanas y que de manera latente o manifiesta aparecen y reaparecen periódicamente. Por eso, más allá de la verosimilitud de la conexión, más allá de que se la aceptemos o no, Ginzburg ve más proximidad entre el universo cultural de Menocchio y los Vedas que entre el molinero y sus contemporáneos y vecinos.

Es por eso por lo que cuando en "El nombre y el cómo" se proclama el análisis nominal que permita restaurar las relaciones de un individuo no tenemos por qué tomarlo en el sentido de Grendi. No es que Giznburg postule una investigación de relaciones sociales que, al modo de la red, nos dé la pista de las interacciones cotidianas. Al hablar de relaciones aquí, en este contexto, lo que debemos entender es, pues, aquel repertorio de conexiones internas de ese molinero de la que es depositario, guardián o simple portador. Frente a un microanálisis propiamente social, que es en definitiva el que se expresaría en la obra de Grendi, Ginzburg opta por una microhistoria cultural. El interés de este último es, en efecto, el de la historia cultural, aunque una historia cultural bien peculiar --como vemos-- y que, en concreto, toma como objeto a la propia de las clases subalternas, en lenguaje gramsciano. Este hecho tiene unas repercusiones especiales que nos permiten entender mejor y ahora el modo que tiene de utilizar las fuentes. La documentación expresa, diría Ginzburg, "las relaciones de fuerza entre las clases de una sociedad determinada", y esto se verifica silenciando o deformando la cultura de aquéllas. Pero, a la vez, muchas de esas fuentes recogen incluso la voz de quienes fueron sus víctimas: las actas inquisitoriales --añade por ejemplo en "Il inquisitore come antropologo"-- son polifónicas y de las respuestas forzadas, entrecortadas o incoherentes de los encausados puede extraerse una información y una percepción del mundo.

Desde esta perspectiva, la consecuencia es doble: por un lado, cualquier vestigio de esa realidad cultural sometida puede ser tomada como una vía excepcional, pero esa condición no excluye de entrada que de algún modo pueda pregonar la normalidad sobre la que se solapa; por otro, se necesita depurar más y mejor las verificaciones documentales y los criterios en los que se basan para que no concedamos un relieve excesivo a la cultura dominante. Por tanto, Ginzburg se enfrenta a una documentación "heterogénea" y "desequilibrada" ‑‑es decir, no serial‑‑, frente a la cual propone nuevos instrumentos analíticos. Esa preocupación, que ya aparece en las primeras obras de Ginzburg, y que se va perfilando en su estudio de objetos de investigación absolutamente excepcionales, parece encontrar su correlato metodológico en "Indicios". En este último texto, el autor, al repasar el procedimiento indiciario, se apropia de un modelo inferencial ‑‑la abducción‑‑ que no está pensado sólo para lo excepcional, pero que él había aplicado o aplicaría en el futuro para casos extraordinarios. Así, por ejemplo, cuando en su Pesquisa sobre Piero justifica la tarea investigadora que se ha propuesto ‑‑jugando en el título con las dos acepciones que la palabra tiene‑‑, no encuentra mejor metáfora que la del escalador que se enfrenta a una pared vertical a la que debe hacer frente con escasísimos recursos y con pocos clavos. Al final, al problema de identificar el carácter abductivo de la investigación histórica con la pesquisa a través de indicios excepcionales que revelarían algo oculto igualmente excepcional, se añade el fundamento discrecional de esta operación: la intuición.

La intuición es la que establece los parecidos de familia, por decirlo con el Wittgenstein "morfológico". Es decir, Ginzburg sabe que su método no consiente un proceso de verificación completa, sino que admite un margen amplio ‑‑"un rigor elástico"‑‑ en donde interviene el olfato, el golpe de vista, la sospecha fundada, la filiación aventurada aunque hábil y verosímilmente presentada. Enfrentado a fuentes heterogéneas, fragmentarias, que albergan informaciones deformadas sobre casos extraordinarios en las que lo que predomina es la incertidumbre, el paradigma indiciario no puede ser sino intuitivo, elástico. Aspiramos a la verdad pero sólo contamos con datos inconexos, con huellas escasas. Como añadía Momigliano, la historia se asemejaría en este caso a la medicina y a la retórica, esto es, opera con la verdad --acierta o no acierta siendo su prueba la sanación del enfermo--, pero debe presentarse de tal modo, debe mostrarse de tal modo, que su oficiante persuada, que se deposite en él el crédito que merece. Es decir, el hallazgo está guiado por la idea reguladora de la verdad, está sometido al principio normativo y deontológico de lo verdadero; pero, dado que se trata de un logro audaz debe dársele fuerza persuasiva y verosimilitud, de suerte que alcancemos --como apostillaba Giznburg en "Montrer et citer"-- la evidentia in narratione. Por eso, por un lado, el historiador puede combatir expresamente el escepticismo y el relativismo: hay una realidad histórica de la que quedan vestigios recuperables que nos permiten acceder aunque sea parcialmente a un mundo antiguo. Pero, por otro, postula la fuerza de la retórica, la consciencia de un modo expresivo, enunciativo, que haga convincente el hallazgo. ¿Quiere eso decir que, a la postre, el poder de persuasión es lo que da consistencia a la conexión, a la conjetura?

Ginzburg se ha defendido de esta deriva sofística o escéptica sosteniendo que la retórica no es sólo encandilar con artificios o artimañas, como se entiende en su acepción ciceroniana. Retórica es también, añade pro domo sua, el arte de la convicción basado en pruebas, de acuerdo --concluye-- con el sentido aristotélico que esta techné tenía. Sin embargo, opondríamos nosotros, la fuerza persuasiva que tienen ciertos pasajes de El queso y los gusanos no son resultado de la prueba entendida al modo de la retórica aristotélica, sino de la verosimilitud, del dramatismo o, simplemente, de la imaginación estética con que reviste la escena o la conjetura. En ese caso, pues, los logros de la obra dependerían estrechamente de la cualidad personal, de la capacidad individual que el historiador tenga para revelar ese pasado, para hacerlo persuasivo, para ubicarnos allí. Esto no quiere decir necesariamente que "invente", sino que los mismos datos, las mismas informaciones se transmiten de tal modo que el relato nos traslada empáticamente al escenario. Por eso, frente al desinterés que Grendi manifiesta por la narración, por adoptar el problema del relato como asunto central de la microhistoria, Ginzburg lo hace uno de sus instrumentos básicos. En efecto, además de por otras razones, el éxito de El queso y los gusanos --y por extensión de la escritura del autor-- se debe a la forma narrativa. Como sabemos desde Emile Benveniste, el historiador clásico de los griegos es el que estuvo allí y, por tanto, fue testigo directo de lo que aconteció y por eso nos lo transmite con gran poder de convicción, haciendo hablar a los protagonistas y dando carnalidad, profundidad y zozobra a los contendientes. Esto último es lo que, por ejemplo en nuestro siglo, con el triunfo de la historia científica, parece haberse perdido. Los historiadores habrían cedido esta noble tarea a otros profesionales y sólo en fecha reciente habrían recuperado esta meta antigua que, en principio, no tiene por qué ser incompatible con la verdad y con la explicación.

Los antropológos, por ejemplo, de quienes tanto han aprendido los historiadores de las últimas décadas, son aquellos que basan su fuerza persuasiva en la observación participante, en el hecho simple pero esencial de haber estado allí, hecho sobre el que se ha extendido Geertz en una obra célebre (El antropólogo como autor) en la que desvela el recurso retórico de la presencia. Pues bien, la narración de Ginzburg atrae, seduce, porque, según determinados procedimientos, la impresión que extrae el lector es que el narrador le conduce hasta allí, a aquel lugar inaccesible espacial y temporalmente. Hay dramatismo, hay escenificación, hay actuación y hay observación. Y hay, además, conjeturas razonables y aventuradas, interpretaciones autoriales que detienen el relato y que dan la medida de una imaginación y de una intuición audaces. Se expresaría como un investigador que conforme narra añade también las conexiones que dan sentido a las huellas inconexas con las que tropezó en principio. De eso, el mejor ejemplo es el que encarna Sherlock Holmes, pero por extensión también los otros dos "detectives" (Dupin y Peirce) a los que reunieron Eco y Sebeok. Se expresaría también como un psicoanalista que debe enfrentarse ante síntomas censurados, deformados y a los que tiene que dar orden y coherencia, filiación y causa. Los casos clínicos de Freud, con interpretaciones disputadas, discutidas, son sobre todo espléndidos relatos que dan congruencia a unos representantes de pulsiones emergidos anárquicamente, por asociación libre. La narración es orden y el historiador también puede ser un autor.

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Resumen: historiografía, microhistoria, narración, discurso histórico, autor.

En este artículo nos aproximamos a lo que hacen y a lo que dicen que hacen los microhistoriadores italianos. Constamos una paradoja: cuando mayores son su éxito internacional y su resonancia historiográfica, es justamente cuando ellos mismos decretan su muerte, cierran la colección que les sirvió de canal de difusión y admiten finalmente la disparidad de sus formas y quehaceres. Analizamos esa disparidad, sobre todo a partir de la obra de Edoardo Grendi y Carlo Ginzburg, y contrastamos lo que nosotros mismos decíamos en 1993 y lo que los microhistoriadores han dicho después, en 1994. Uno de los aspectos que los distinguen y que da la medida exacta de su éxito y de su fracaso es la atención desigual que prestan a la escritura de la historia, a la técnica de exposión y al modo de transmisión de las informaciones. La historia --sostienen estos investigadores italianos-- es la búsqueda de la verdad basada en pruebas, es evidentia in narratione; pero es también --aunque no siempre lo admitan-- rétórica, persuasión y dramatismo. Por eso, parafraseando a Geertz, podríamos añadir que, al igual que el antropólogo, también el historiador es un autor.

Abstract: historiography, microhistory, narrative, historical speech, author.

In this article approach us what the italian microhistorians do and to what they say that they do. We do evident a paradox: when greater are their international success and their historiographical resonance, is exactly when they same decree its death, they close the collection that served them of canal of diffusion and admit finally the disparity of its forms and tasks. We analyze that disparity, above all as of the work of Edoardo Grendi and Carlo Ginzburg, and we resist what we same said in 1993 and what the microhistorians they have said later, in 1994. One of the aspects that distinguish them and that gives the exact measurement of their success and of their failure is the uneven attention that they lend to the scripture of the history, to the technique of exposition and along the lines of transmision of the informations. The history --maintain these Italian investigators -- is the search of the truth based on proofs, is evidentia in narratione; but is also --although not always they admit it -- rethorical, persuasion and dramatism. Therefore, according to Geertz, would be able to add that, to the the same as the antropologist, also the historian is an author.