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Tantos de breve fábrica, aunque ruda,
albergues vuestros las abejas moren
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y primaveras tantas os desfloren,
que, cual la Arabia madre ve de aromas
sacros troncos sudar fragrantes gomas,
vuestros corchos, por uno y otro poro,
en dulce se desaten líquido oro.
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Próspera, al fin, mas no espumosa tanto
vuestra fortuna sea,
que alimenten la Invidia en nuestra aldea
áspides más que en la región del llanto.

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